Entrevista TV Lo Hermida. Tejiendo la Poesía

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Video poema Periferia Ciudad

Entrevista

Mi paciencia está que arte

Se viene Asia por alguna vidriera que refleja:
un maniquí rosado con un culo feroz,
muy barroco eso sí para ser tan cuerpo, tan plástico
o tan ojo que observa.
Se despide Tecnopacha, luego de haber chateado con Asia,
de un dinosaurio del poder a quien le dice:
"te pegué tu buen puñete en el arte":
un cuadro pintado con palabras
o una imágen que no sale de lo ojos, sino de la
voz -rasgosa- de los ojos.
Autor: transpira, claro, ha dejado el sol en el teclado
la noche
o sus huellas dactilares
en el objeto, digamos, libro.
Y ha tachado a Escritura, no para darle protagonismo,
a lo Nueva Novela, sino para darle
adiós a un personaje repetido ____________.
Tengo ganas, dice Paíscidio, de pegarme su buen incendio
a las rocas
una noche tecnológica, con fuegos de artificio y su buena
estrellada en el cielo.
Juntarme con Tecnopacha, decirle a Pachas el por qué se ha puesto
tan antihoja o antilibro
y nos vamos a novelarnos, un ratico, por el prostíbulo de las
letras citadinas
un ratico no más, eh;

lo llamaré entonces y le diré:
Pachas déjate de pavadas. Salgamos esta noche con el Tecno.
Y derepente Autor, respira un enjambre de abejas que zumben
como algunas sílabas que te siguen, sin nunca dejarte.
El relámpago diría Rojas emulando al Holderlin el delirante
que puede romper su corazón o lo ha roto en el quinto mundo
de los sentimientos.
Eso: también podríamos decirle al querido Macedoneo:
no te enojes por las pornocopias, en una de esas nos sale
un Museíto de la novela eterna
y la presenciamos en un presente de maniquí y ojo pegado
a la vidriera.
No estaría mal darle filo no más a Pachas y dejarlo ahí en lo
que sabe: sacarle sangre a las orejas, rasgarlas hasta la palabra
: un nieve por aquí, un fuego o cerilla por allá.
un mar:
un mar-xista que cuelga en la perchera como prenda con los Bandera:
una camisa usada o reusada como un libro.
¿vamos a tomarnos un incendio a las rocas?

Lectura Eurolírica

Oscar Saavedra Villarroel en Antología en Movimiento. from Antología en Movimiento on Vimeo.

Lo que ha de morir es la roca delante de la playa

Ha muerto Escritura, dice Autor, por ser un personaje repetido.
Macedonio grita: por ser un personaje repetido.
El Monstruo Andes con su lenguaje raco:
por ser un personaje repetido.

La Divina Comedia se estrella contra la prosa de las rocas,
por ser una escritura: repetida.

Tantos años ha ido observando Kuyén el desenlace
de las arrugas en la piel lozana.

Han muerto antes de nacer, hipotésica. O han nacido niños viejos.

Kuyén se está formando dentro de la prosa.
Luego que Escritura ha muerto por ser un personaje repetido.

Tengo tantos años en mis noches de tinta. Tengo tantas tintas
en mis lágrimas dice Kuyén.

Autor la observa como un Balthus.

Balthus es Autor de tardes enteras de Kuyén.

Ah, la soledad. Todo ser humano tiene miedo a la soledad.
Escritura habría vivido, dice Autor, si no hubiese temido
a quedar sola, a quedar mirando el polvo de las murallas.

Riesgo es una palabra reutilizada.
Riesgo no es palabra dice Andesground
Riesgo es acción y no baboseo institucional.

Escritura dijo siempre ser riesgo, frunce el ceño Autor.

Pero se vendió, querido, dejó su entrepierna al bosque ése
de candados y telas tecnócratas.

Hay que ser eternamente honesto, escucho, hay
que dejar que las palabras

vistan no el atuendo funerario de escritura, sino la tela
que el firmamento entrega desde su otredad, desde su novedosa
repetición de los visible.

Está renaciendo entonces el doping hISTÓRICO.
Está esperando para dar unos buenos puñetes al ethos
congelado a ser sombra.

Lectura en Talca Influenza Poética

Lectura Tecnopacha dos

Lectura Tecnopacha uno

Video Poema Tecnopacha

Tecnopacha tiene un olor a caballo tecnológico lluviado que se rompe de rabia

Escritura le dice a Tecnopacha
te espero en las esquinas mundializadas
sobre los Andes, te espero: como una condenada
a la lectura y su ceguera universal.

Tecnopacha piensa que Escritura es limitada.
Piensa que le quiere dar por el culo de su burguesía
y afrancesarla población o galope arrabal.

Me das miedo le dice Escritura.
Me das el miedo Estigio que te puro frego las letras ciegas
que nos escriben.

Autor dice te espero como a una tormenta política.
Dice: te quiero ver ácida, Tecnopacha, tormenta y perlongher.

Tecnopacha se solea en la soledad de su cuarto,
está acurrucada, con su olor a caballo tecnológico,
mira a sus Pachas.
Sabe que los Pachas son la continuidad de su dOPING,
sabe que los Pachas son el cambio de la letra
y la rabia;
ahí están los siglos. Ahí está el doping histórico
y su música ancestral.
Se van ahí las vidrieras, se van ahí las renuncias;
sabe que ahí
están los gritos, sabe que ahí los
impares pusieron sus ojos, que puro fotografiaron a Pachas,
sabe que bolañisticamente o perecianamente
sus amigos lo quieren incendiar. Por la pornocopia,
porque se saca el provecho del mar y no se dice
porque el origen y el ethos,
porque pueden puro clavarle agujas en los dedos.

Escritura se va renunciada. Escritura le dice a Autor
me voy renunciada.

El doping histórico está ansioso: quiere sacarse el polvo
que cruza por sus manos.

Decirle al sol: tocaré tu frente, cuando se me congele
la narración
que cruza mi cuerpo, mis letras
la vida en una hoja de labios.


Tecnopatria y Escritura desaparecen por ser personajes repetidos

Las faunas copiosas que mis lluvias escriben y deciden Macedonearse en una Eterna política de Escritura

Ya no soy Tecnopatria, le dice a Escritura.
Autor ha decido que ya no me llame Tecnopatria,
que todo ha sido un juego,
un juego Sádico para gangrenar la imaginación que pornocopia
los conceptos;
que el dOPING hISTÓRICO ha mantenido la fragilidad
del cambio de sus voces, y el juego duele, si los conceptos
se repiten como mantra y gritan: no me toquen, no me roben, no me
vuelvan a utlizar como moda-usaísta -sesentísimos.

Autor dice: yo me pegué miles de palabras en la cabeza y he mantenido
mi apellido Pacha como un esquizo-texto.
Porque el Monstruo Andes me ha mirado con recelo, y está sangrando
pululaciones de su valle.

Entonces soy TecnoPacha: una corriente política de Escritura;
una corriente que navega por los ríos desnarrados
que ahora mismo se están quemando por los ojos perecianos
que mis impares ruegan su estatuilla código-vidriera y que paíscidio
vomita: creativamente.

Yo me desnudo, dice Autor; para eso tengo mi propio personaje
que invento. Intento. Insecto junto a él.
Y de realidad- grita emocionado- : los cojones ladrillos en el cielo
que se cae como hielo o cumbre o cumbre congelada de sol
o sol que Narra la precariedad del frío en las cimas
que bajan a mi Valle, que bailan en mi valle:
el baile que Escritutra –Fernández- les kinestésicamente
representa.

y ahí está: el Doping hISTORICO sacando el cáncer
de las palabras, desollando su capitalismo,
haciendo de la ansiedad: un doloroso pasaje purgatorio
que un canto general denunció hace años, repitiéndose
ahora sin memoria, con polvo sideral, con agua de hojas pintadas
en la arena que compone mi cuerpo.

Es que hace años me aproximo, lentamente me aproximo
para que las lenguas en mi boca y mis manos digan:
lo que ustedes no han dicho hasta ahora. Por ejemplo:
Estoy Desnarrando la historia, descentralizando mi ojo
que mira de perfil las máscaras.



Alicia desaparece, por ser un personaje repetido

Soñé –bolañísticamente o perecianamente- que mis amigos incendiaban a Pachas y Tecnopatria de pura ensoñación.

Pachas siente calor, siente que está siendo manoseada por fuego, dice
que está llorando por las palabras, que de escritura nada,
no, un manoseo, un felatio de oro portátil,
dice: no, esa no soy yo. Esa es una nube en una petite
montaña pre-Andes o estelar. Mientras Tecnopatria
se rompe en lamentos, y dice: me están tocando la tinta
de mi llanto pacífico, y yo quiero ser yo, solamente yo,
y los escupe a todos, aunque los ame, los escupo a todos,
los meto en el saco de la no-creación,
en ese saco de la joda-copiosa que paíscidio desnarrado
ha dictado o dictaminado o lacto-sidado.
Me están defecando mis libros, me los están quemando, grita,
y les dispara a todos, los aleja de su sueño
con la honestidad de una fábula –sin generación, ni homogeneidad.
Porque paíscidio es la expresión de la rabia.
Y su autor, escribe con rabia. Esa es su verdadera torpesa y cliché.
No me toquen, por favor, no me toquen.
No, no, no me toquen. Ni líder ni perseguidor, dice Tecnopatria,
que admira la mantención del canto de Escritura, dice:
mi enemigos, mis peores hermanos son los que visten
mis ojos,
y el agua de mi cielo: es una pésima novela hipócrita;
soñé: que Tecnopatria y Pachas, sobrevivían luego de una
ceniza novelística.

(aquí comienza la taquicardia prosaica que no reescribe,
inventa. El primer poema de los poemas de los libros de dOPING
hISTORICO)

Desnarrado por copias

Paíscidio se viste de copias. Se desintegra
lentamente como una marea, o un terreno movedizo.
Es la globalización del asta, grita paíscidio.
Es la pornocopia, endurece el Monstruo Andes.
Es que usa los conceptos o rehúsa. O húsar
que lo coge y lo devora.
Entonces tiene miedo a que vengan las arrugas
y lo cartereen o le pongan una pistola,
junto al poema capitalista
y le digan: “si no borras los signos gemelos
en tu poema, te mato maldita escritura, puto copión”.
Autor se retuerce de sangre.
No quiere que le hablen paredes en los ladrillos.
Se esconde y pide al Monstruo Andes ternura.
El poema capitalista dice, me copiarán todo, todos.
Harán de mí un trailer literario,
una lámpara más que ilumine
el puñete literal del cosmos – tu narrativa
en verso-

El libro se define por la lluvia de su mismo libro

Tecnopatria es una adolescente que desflora los Andes
a puro Bolchevique Emotion no más, Alcia-Kuyen,
estoy sangrando juventudes por mis venas que no
dejan de brillar cielo-Pachas es una camionera de Hombra
que conjuga su polis con su política nauseabunda
de consumismo literario y así es
como paíscidio es la mezcla totalitaria de las creatividades
que mi Monstruo Andes me dicta o dictamina que paíscidio
es la conjunción terrenal de la escritura;
¿y las espunkas? Una mezcla de espuma y punk
que observa según los terremotos que beben los hielos
antárticos de mis Visiones Panópticas, Autor, ahí
se vomita conocimiento, ahí se vomita fotografía
latineoliberal ahí se pone tres puntos según mi dOPINGhSTORICO:que eyacula filmes a través de los ojos de mi Monstruo Andes
que me dice
eres un ANDESground aún,
incomprensible, casi embalsamado por las instituciones
que te quieren puro fregar la hoguera que tienes ahí:
entre los sesos que puro denuncias versos atómicos del miedo
vivir;
Tecnopatria es un adolescente que quiere puro decir
que todo verso añejo le da asco que todo verso arrojado
al vacío hermenéutico de los géneros líricos
es una perdida partida de poiesis.
Me miro por los rincones que recorre mi hISTORICO dOPING
y veo las arrugas alejarse aún más de mi niña pluma visceral.

Las cumbres condenan la luz evidente

Escritura corre detrás de Kuyén queriendo
abofetear todos sus orígenes.
Le grito para. Le grito: aquí estoy
como libro tiritando ante la sombra de mi Monstruo Andes
que inamovible ventila la decadencia
la inminencia capital de sus vanguardias.

Kuyén sangra abofeteada.
Escritura publica su canto capital.

Y escurro lenguas padre. Lenguas fronterizas.
Vomito pares cancerígenos por los ojos.

Entonces viene el Desarrollo a abofetearme,
viene como nazi andino a trafagar la envergadura
de mi voz.

Es que me siento inmolado de acepciones.
Es que tengo los ojos goteando dialectos esqueléticos

Primero:

Tengo el derecho a decir en voz alta que no soy un vendido.
Segundo: tengo el derecho a decir en voz alta que tú eres un vendido.
Tercero: tengo el derecho a decir en voz alta que en alguna oportunidad
te venderás apoiesis.

Es que Kuyen golpea a mi puerta
y me dice que Alicia: se está degollando la vagina que la cubrió de creatividades.

Autor desaparece lentamente
cuando Ego dice: dame mi condena.

Allá mi piel desnarrada por Autor

Alicia es una copia constante
Autor es una copia constante me grita raco mi Monstruo Andes.

Entonces ya no es Alicia ni Autor
Es escritura y Kuyén, en una cárcel llamada pasarellas
Territoriales.

Escritura me dice que Autor la está desgarrando por dentro
Que yo soy un arbitrario de mierda, que debo fingir narración
En vez de poiesis

Que me meta las palabras en los labios de las nubes.

Kuyén no puede alejarse de Alicia porque ésta
Es una obra y como obra las palabras son inmanentes.

Los espejos de mi Monstruo Andes ríen cristales de sol.
Los ojos de mi Montruo Andes escriben lo que autor
Ha dejado por escritura.

Mi dOPING hISTORICO me grita Franchute.
Mi dOPING hISTORICO me grita usaísta.

Es que este Batleby que llevo me deja goteando artes.

Corporalizando mis novelas

Se me parte el Monstruo Andes y Alicia Sangra tribus Malditas
por sus poros
Autor le fotografía el origen y grita
Como un condenado a la pedofilia del arte.
Es que como Estes sueña con la realidad de las comedias.
Es que como Sade sueña con la genitalidad irreal.

Es que Alicia se emabaraza por la boca.
Es que Alicia se embaraza por el pensamiento.

Autor todo drogo le quita el vestido coreano.
Le dice: chiquita bébeme la biblioteca neoliberal.

Se me parte el Monstruo Andes de moradas.
Es que su hielo hiere: y su viento raco hace sombra
Al teatro autor y a la actriz Alicia.

Mi país me dice: tú no le convienes a nadie.

Alicia me mira surcoreana tiritanto.

Autor aplaude el primer bostezo de la novela.

La envidia del cielo es el sol

Tengo miedo en que Alicia se transforme en capitalismo
Y me pegue un primer mundo en mis ojos.
Tengo miedo que Autor se convierta en Panorama y
Vedette
Y sea un copión sin imaginación sin visión de estrellas.

Autor me dice: calambrista del lenguaje, medio ebrio.
Le digo que tirito porque su imagen tiene el color
Arcoiris de la corrupción.
Moralista, me grita utilitario. Moralista no, le digo,
Alicia vestido de aire.

Alicia me llama: chiquillo de corazón diamante.
Autor da media vuelta y me llama: creacionista
De su creación.

Me miro en el espejo y veo todos los rostros
De mi antifaz.

El Monstruo Andes desde lejos espera
el dOPING hISTORICO que escribe con mis manos.

La niebla de mi sol agua

Autor me dice que me esconda.
Que agarre mi lengua y la esconda como lengua padre,
Allá lejos de mi lengua frontera.
Me dice: que todos quieren esa voz que nace de mis entrañas,
De mi gutural manejo de las artes-silábicas,
/de mi disfraz consumista que me aplude

cuando me sueño Levertov orgánica hasta la hora de la escritura infantil.
Me dice: que mis entrañas fecundan el poema capitalista, como fórmula
Como rebeldía carcelaria citadina plástica y asecho de vedette panorámicas.
Cuidado y anda, me grita intranquilo
A lobbystear ante los ojos del sol que quema tu inocencia de agua.
Y dime: si las rabias del Monstruo Andes no te arañan tu lengua hermana,

tu lengua froteriza;
Insisto
Y digo: si cierro los ojos dos veces el mar me llora por dentro.

Alicia me mira desde lejos:
Tan manoseada he sido, me grita, que tu país y yo somos
La misma soledad estética.

Soy una playa desnuda detrás de las rocas

Autor me habla de la envidia como capitalismo de los ojos.
Me dice tus impares quieren comer enterito el Estado como fórmula
de una rebeldía carcelaria por los sistemas.
Me pongo entonces mi vestido Genet: y quiero matar
a todas esas vedettes babosas por el Panorama.
Nacieron circuncidadas. Nacieron Manoseadas
y se hicieron trizas los ojos por el poema capitalista.

El Monstruo Andes está ahí: ensimismando su rabia.

Cuidado con su lava, puede que Autor la agarre y escriba
hoja a hoja el cáncer de las palabras.

Autor me dice que un aplauso es el primer bostezo del sonido.

Es de barro mi imperfecta corporalidad

Autor dice que lo correcto agobia.
Mi intención no es escribir lo más correctamente posible,
sino desangrar los símbolos, sacarle el tumor a lo mil veces visto, respondo.

Autor me grita: cojonudo, puedes tropezarte con el barro.

Prosigo: las mejores escrituras nacen de un error, de un error hermoso.

Te vistes de Alicia, me dice autor anacrónico.
Te vistes de Marosa, de Plath, nuevamente de Alicia.
Y sin embargo mientes.

(Y mi aire agua se le cuela como lengua)

Autor me tira las bolas. Autor me desplaza teórico angular.
Autor quiere que mi Monstruo Andes despierte.
Sin embargo no me deja sin su imprenta: la yaga que lentamente
Me teora.

Mi ANDES -under- está sangrado otredades

Me pinto de Alicia y quiero tajarme el más bello planeta. Uno que no limite con el universo. Algo así como una serpiente emplumada de sueños. Estoy agotado de vedetas, de mulatos vestidos de dólar. Y me digo: las rocas tienen el corazón que los vidrios me llevan.
Es la hora de vestirme de lluvias y llover toditos los gestos que asquean las escrituras vigiladas.
Me pinto de otras telas y otros personajes; y escribo esto, porque mi Monstruo Andes no me está mirando ahora.

Ahora:
Pienso que me voy a pitear a los sidarios literarios malditos.

Autor dice que no meta la sangre en la escritura.

Respondo que es mejor morir desangrado, que sometido a la violencia del poder.

Autor me da la espalda y corre detrás del texto que relata mis ojos

y se pone a pensar bajo la sombra del Monstruo Andes.

Mis ojos son rocas volcánicas

Si miras de cerca la creatividad podrás ver algún indicio de rebeldía ahí en las letras. Si ves esa roca que habla todos los lenguajes de la humanidad no podrás ver siquiera la sílaba que buscas para completar la furia de la piedra.

Me dices que es mejor morir sobre la solapa instuticional de la sensibilidad. Mejor me parto las venas de un harkiri ahí en la escritura.

Autor dice que mejor me vaya al infierno. Autor dice que el mar se me cuela hondo cuando nazco. Autor dice que desconfía de mí porque soy nonato. Autor me dice que Andesground te ves cuando no persigues siquiera tu sombra.

Entonces me escondo fuertemente raspando las murallas que habito como un condenado a decir verdades en medio de la patria.

Patria? por qué te han utilizado? Autor dice que es mejor la sinonimia, autor dice que quizá se termine prontamente la estrella universal que me acaricia.

Autor me increpa por tratar de reutilizar las palabras. Que de tanto Usa se rompen como olas.

Detrás de las rocas, hasta el fin de la cima, antes que mi valle se apague, desde que escuché tu viento raco, cuando me dijeron que las rocas tenían corazón, cuando le llame lluvia a tus hielos, y esos ojos del salado tan hermosamente pacíficos, y esos caminos tan pedregosos de ánimas, desde ahí, no de otro lugar, no más allá de ti, no más franchete usaísta, no, solamente desde ahí escribo.

Escuchen entonces mi rabia Andesground.

Escuchen y vean mi índigo mestizaje Andesground.

Escuchen y ven y huelen así sentaditos como se forma este Monstruo Andes.

Ahí dirán: ¿Por qué mirar tanta pasarela?

Pasen nos más los invito, detrás de las rocas, ahí está el verdadero escenario.